Bueno, pues ya sólo queda dar un empujoncito final para que millones de españoles puedan celebrar el domingo por la noche la fiesta que se supone hay que festejar si España gana el Mundial de Fútbol, aunque luego llegue el lunes y como todos los lunes ni entienda de mundiales ni de fútbol ni de pulpos Paul ni de vuvuzelas ni de campeones ni de nada, que es lo malo que tienen los lunes, que lo estrellan a uno contra la tapia de la cruda realidad. A Manuel se le pone cara de lunes cada vez que oye el estruendo futbolero, y aunque le da patadas y lanza su pelota mientras grita “gol” con su lengua de trapo, soporta poco los nervios –con sus ¡uy! y sus ¡¡gol!!– que el fútbol acarrea. Por eso, tiene los ojos colorados de llorar el día de la semifinal, y no de emoción sino de pena cada vez que los gritos, en el bar de Alejo, lo espantaban hasta el infinito. Y creo que ni el chupachup le lució en medio de la marea roja...
Pero a lo que íbamos es a empujar a la selección para que nuestros compatriotas puedan tener al menos una alegría (lo peor de que la Selección gane, aparte del engordamiento de las cuentas corrientes de los jugadores a costa, supongo, del erario público, es tener que soportar esa ralea insoportable que son los periodistas deportivos, especialmente los de la radio): y para ello, aquí sumamos esta foto de Manuel, españolísimo pese a la barraquera, y otra de esas canciones animosas y optimistas que el Mundial nos ha regalado.
Y aunque uno es poco dado a efusiones y gritos y demás manifestaciones del espíritu simiesco del ser humano, y dado que por una vez parece que no lo acusan a uno de facha ni de franquista ni de nada por el estilo, pues que coño... ¡VIVA ESPAÑA!
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