SOBRE LOS ASESINOS

Amaneció lloviendo y el día se puso triste, que en el norte volvieron a hacer estallar una bomba: otro muerto que sumar a una lista interminable, larga desde el primer muerto, insoportable. Otro acto de valentía: programar una bomba, dejarla en el maletero de un coche, aparcarlo delante de una casa cuartel en la que duermen todos, también los niños. Y esperar a que explote. A eso le llaman los gudaris valentía. Y guerra de liberación. ¡Valientes soldados estos, que matan niños indefensos, soldados desarmados y dormidos, mujeres! Desde luego es posible encontrar otros soldados, a lo largo de la historia, que han asesinado así: los nazis cuando ocupan Polonia o cuando estrellan los cráneos de los bebés contra las puertas de los hornos crematorios, los soviéticos que ocupan Alemania y violan a decenas de miles de mujeres, los franceses que realizan toda clase de ultrajes durante la independencia de Argelia, los moros que siembran el terror cuando avanzan por Andalucía bajo las católicas banderas de Franco… La cobardía no es privativa de los hijos de puta de ETA, ellos lo único que han hecho es asumir esa herencia de vilezas y espantos, resumirla, exponerla en un mundo que anhela la paz. Y tampoco nos pensemos que están solos los criminales de ETA en esta historia del horror: son compañeros de viaje de las FARC colombianas o de los terroristas palestinos o de los soldados y los políticos israelíes o de los dictadores africanos o de los carceleros de Guantánamo o de las hordas islámicas. No están solos: son muchos, pero estos nos duelen especialmente porque están más cerca. Porque nos matan a nosotros matando a uno de los nuestros.

No sé si estos días soy peor persona. Pero estos días cuajan en mi una idea que me ronda desde hace tiempo: no todas las vidas valen lo mismo. Me explico: no soy un hipócrita y para mi no es lo mismo que se muera el médico que está dejándose la piel en Birmania o en China para salvar vidas de entre los escombros del mundo, que uno de estos terroristas. De hecho, si existiese algo parecido a la justicia cósmica los coches bombas explotaría cuando los terroristas pisan el acelerador para llegar rápido a las casas cuarteles. No significa esto que yo esté a favor de la pena de muerte, ni mucho menos, porque me parece un crimen abyecto. Pero sí creo en que las personas decentes tenemos derecho a sentirnos felices cuando un terrorista o un dictador o los militares birmanos mueren: cada vez que muere uno de estos cabrones, siempre ha tardado mucho en morirse, siempre.

Es así: en un día como éste –llueve, hay niebla: hay muertos y está gris el corazón– lo verdaderamente humano es desear corta vida y llena de padecimientos a los que causan el mal. Otros se la siguen cogiendo con papel de fumar y lamentan todas las muertes. Yo no puedo porque sólo me duelen las muertas de las gentes que no matan ni torturan ni violan. Lo siento, pero no puedo sentir pena por la muerte de los asesinos, no me duelen las muertes de los hijos de puta. Al menos hoy, cuando han asesinado cobardemente a un trabajador, no.